Ojalá esto fuera un
sueño
una pesadilla.

No habrían habido
drogas
ni puchos
ni excesos.

No habrían pasado tantas
tantísimas
cosas que querés borrar,
que queremos 
borrar.

Hubieras crecido,
madurado,
pero
habrías sido otra persona,
tal vez muy distinta,
y la vida te hubiera cuidado más,
pero
no
serías
vos.

Duele.

Duele mucho saber que
todo ese dolor
que sentiste,
ese vacío,
te llevo a esas deciciones
de
mierda,
pero también te hace a vos.

Ese dolor que no te dejo nunca,
ese dolor que sentiste,
que sentís,
te hizo ser compasivo,
bueno,
amable.

Te hizo ser vos,
y por ser vos es que te amo.

Pero lo que más duele,
lo que más me duele,
es que tengas que aprender
a
partir
de
más
DOLOR.

Tus ojos cerrados me dicen que me querés
Tus ojos abiertos me desconocen
me dicen que me odiás

Y tu alma me dice
que me amás.

Y yo sé que ese es el efecto de las drogas
y que ni el amor ni el odio
puede contra tu adicción.

Y ese nudo en la garganta, 

ese 

que sabías que estaba

pero preferías ignorarlo, 

crece.

Crece descomunalmente 

y 

no 

te 

deja 

respirar. 

No te deja seguir con tu vida.

Pero, claro,

¿Cómo seguís adelante

con este peso en el corazón?

Y ese nudo, que antes

sólo estaba ahí

sin hacer nada

hoy se convierte

en todo lo que te pasa

que no podes decir

que no podes digerir

que no podes ignorar.

Y eso

que no querías ver

está ahí

y no queda otra que

enfrentarlo.

Cuando se prende la luz, la gente se disipa, la música se diluye y el alcohol abandona tu cuerpo.
Cuando ya estás solo, acostandote, cuando el amanecer esta en su punto de extasis; ahí ¿te sentís feliz con vos mismo?

La estructura como filosofía de vida.

Entre mate y mate te pienso y...
¿a quien engaño?
No tomo mate.

A estas alturas ya no hay vuelta atras.

Ella
tiene dos caras.
Como la luna.

Es fortaleza y debilidad
es alegría y tristeza
es comerse el mundo
y es el mundo comiéndosela a ella.

Es caos
es control que lleva al descontrol.

Ella es muy ella.
Me explico:
es muy suya,
y se comparte con muy pocos.

Poema de Paula Pastor

¿Cuanto estás dispuesto a arriesgar?

Mariposas

Un día
tenés mariposas en la panza
y te despertas con el roce de una pierna
ajena,
con una carcajada estrepitosa
que no salió de tu garganta,
con dos tazas de café
sobre el mostrador de la cocina,
o con dos copas de vino vacías
que reposan desde la noche
y que esperan ser lavadas.

Y un día
la casa se llena de amigos
y vos
de un vacío existencial.

Las mariposas se fueron.

Y el tiempo pasa
y el cementerio de mariposas
renace
cómo el fénix.

Y todas ellas vuelven a revolotear,
libres,
porque esa es su escencia.

Ahora
otros dedos te tocan,
otras piernas te rozan.
Y las mariposas
impolutas
no se quieren ir.

Si lo susurro, es como una verdad a medias, una verdad tan poderosa que solo se puede decir susurrando, porque de otra manera queda atrapada en mi gargata.

Creo que me enamoré de vos.

Y a veces resulto ser una persona abrumadora. Lo sé. ESA es mi energía.

Todo me quema, hasta tu frialdad.

Y con esa nariz perfecta... ¿quién te puede decir que no? Me conquistas.

En el monte del olvido,
noche,
lluvia,
desolación.

Y vos